Musik liegt in der Luft (v)

 

 

 

Lesen: Wenig.
Hören: Punk. Zwei Boxen. The Entire History Of Punk: geht so. Besser finde ich: No thanks! The 70´s Punk Rebellion.
Essen & Trinken: Rübensuppe. Rosenkohl und dazu die beste grobe Bratwurst. Hauseigener Feigensenf. Dornfelder.
Arbeiten: Ich lasse mich treiben. Da küssen die Musen aufregender.
Sehen: „Die letzten Millionen“ (2014). Wir werden alle älter. Eine Lottogemeinschaft in einem Altenheim knackt den Jackpot. Überragende Besetzung. Der Film hält die Balance zwischen Tragik und Komik überzeugend.

 

 

Zurück aus Berlin. Ich spürte eine gewisse Freiheit nach der tagtäglich gegenwärtigen Ummauerung. Jobsuche in der BRD. Niederschmetternde Angebote. Und dafür hatte ich täglich bis zu sechzehn Stunden im Freien, in Studios und Dunkelkammern zugebracht. Um jetzt Passbilder zu knipsen und beim Verkauf von Filmen und Bilderrahmen zu beraten. Nebenbei musste ich mir Vorträge über eine brotlose Kunst anhören.
Ich hatte meine Schallplatten mit zurückgebracht. Kaum Neues dabei wegen Ebbe in der Kasse. Filme, Fotopapiere, Dunkelkammerchemie und dies und jenes saugten das monatliche Salär schnell weg. Konzerte? Da blieb vorwiegend der Genuss von Konzerten mit freiem Eintritt. Wurde in West-Berlin ein neues Lokal oder eine Discothek eröffnet, spielte da meist auch eine Band für umme. Schöne Erinnerungen an Karthago oder die Edgar Broughton Band nahm ich mit. Aus Berlin (Hauptstadt der DDR) kamen die Puhdys und spielten gelegentlich im Quartier Latin. Sonst habe ich von der Szene jenseits des Walls nicht viel mitbekommen. Bettina Wegener lief in den Frauen-WGs. Und Biermanns musikalische Darbietungen versperrten den Weg zu seinen Texten.

Punk streifte mich allenfalls. Meine Zeit der zerrissenen Hosen war schon vor Punk abgelaufen. Einige Titel sind hängengeblieben. The Clash,The Damned, Dead Kennedys, UK Subs, Sham 69, Vibrators, The Stranglers  und andere lieferten die Texte, die ich fünf Jahre zuvor gebraucht hätte.
Am kulturellen Phänomen des Punk konnte man es spätestens jetzt erkennen. In der kapitalistischen Warenwirtschaft wird jede Idee rasch verdinglicht und als Produkt in den Markt geschwemmt. Malcolm McLaren hatte sich die Sex Pistols erfunden und seine Freundin Vivienne Westwood kam zu der Zeit ganz gross raus. Sie schuf die extravaganten zerissenen Klamotten für die Zuspätkommenden, die dennoch hip sein wollten oder mussten.

Queen machten drei Alben lang Furore. Diese Alben waren richtig fetzig. Brian May erregte mit seiner polyphonen Gitarre Aufsehen. Doch dann begann der Abstieg der Band ins banal operettenhafte. Junge Gitarristen kamen nach oben. Es wurde Mode Voodoo Chile mit drei zusätzlichen Pralltrillern nachzuspielen. So entzauberten die Kinder ihren Papa Hendrix. Sein Nimbus überlebte vielleicht gerade deshalb, weil jüngere Helden am Griffbrett noch ganz anders zaubern konnten als ihr Vorbild.

Zweimal im Jahr war der grosse Aufmarsch in der WG. Eine Nacht lang Rockpalast vom WDR. Drei Konzerte am laufenden Band. Ende der 70er schwappte nochmals eine kurze Welle Rock´n´Roll auf. American Graffiti. Rudolf Rock und die Schocker mit Sexy Hexy am Mikrofon oder Long Tall Ernie & The Shakers aus Holland. Inzwischen bildeten sich immer neue musikalische Stilrichtungen heraus. Die Neue Deutsche Welle brachte uns Ideal. Aber Annette Humpe und meine grünen Augen. Es wäre ein vermessener Traum gewesen. Vieles war spassig an der NDW. Von Dauer war es nicht.

Was mich mehr interessierte war der sogenannte Post-Punk. Johnny Rotten von den Sex Pistols hatte sich in John Lydon zurück verwandelt und Public Image Ltd. (später P.I.L.) gegründet. Ihr Lied Religion packt mich noch heute. Joy Division besangen in einer eleganten Kühle die Niedergänge des Lebens. Sie liessen damit einige meiner vormaligen Helden verblassen. Der charismatische Sänger Ian Curtis starb bereits mit 24 Jahren. Vormals waren wir jung  und die Nachrichten ergriffen mich noch. Damals: Brian Jones, Jimi Hendrix, Janis Joplin oder Jim Morrison. Das war ihr Risiko. Wenn sie sich ruinieren wollten.

Unter mir spulten sich inzwischen hunderttausend Kilometer Asphalt im Jahr ab. Vorbei die Zeiten mit Frack und Gamaschen. Lindenberg versank langsam in seiner eigenen Aura. Ich trug schwarze Lederhosen, Nadelstreifenjackett mit passender Weste in dunklem Anthrazit. Darunter ein fein gesteiftes weisses Hemd. Ultravox. Talking Heads. Im Freundeskreis änderte sich der Lebensstil. Die Möbel und Einrichtungsgegenstände der Designer, von denen wir Jahre zuvor noch träumten, waren greifbar geworden. Viel Geld war mittlerweile in Bewegung. Harte Arbeit tagaus tagein. Familienleben ist soziale Arbeit. Du willst deinen Kindern eine ursprüngliche Kindheit ermöglichen. Dann stell den Fernseher weg. Die lauten Konzerte und Musikmixe liefen ab jetzt im Auto. Die kleine Werkstatt ist fast leer; die italienischen Motorräder sind verkauft.
Spät abends lesen. Bis in die Nacht. Kleine Fluchten. Pete Frame „Rock Family Trees“. Da machte sich einer die Mühe und die Freude und zeichnete die Wege von Musikern und Bands auf. So viele neue Entdeckungen eröffneten sich mir. Mich interessierten die vielen Kollaborationen zwischen den Musikern, deren Bands ich mochte. Zahlreiche neue Formationen für eine oder zwei Platten. Auslöser waren Phil Collins, John Cale und der grosse Brian Eno von Roxy Music. Die Canterbury-Szene mit vielen jazzigen Elementen. Allen voran SoftMachine. Auf der ersten SoloLP von Robert Fripp (King Crimson) sangen Peter Gabriel, der Genesis verlassen hatte und Peter Hammill von der Van der Graaf Generator. Hammills Texte als Rettungsringe im Maelstrom. Und die nebenberufliche Ausbildung zum Märchenerzähler. Märchen für die Kinder und als Handwerkszeug  in der Arbeit mit Erwachsenen. Kleine Sonnenstrahlen im Hamsterrad

Mirror Images (Peter Hammill)

If I’m the mirror and you’re the image
Then what’s the secret between the two
These „me“s and „you“s, how many can there be?
Oh, I don’t mind all that around the place
As long as you keep it
Well away from meI’ve begun to regret
That we ever met between the dimensions
It gets such a strain
To pretend that the change is anything but cheap;
With your infant pique and your angst pretensions
Sometimes you act like such a creep

And now I’m standing in the corner
Looking at the room and the furniture
In cheap imitation of alienation and grief
And now we’re going to the kitchen
Fix ourselves a drink and a cigarette
(Getting no closer to being the joker or thief)

Still, I reflect
This nervous wreck who stands before me
Can see as well
Can surely tell that he’s not yet free;
He can turn aside, but can no more ignore me
Than know which one of us is he
Than tell what we are going to be
Than know which one of us is me

 

 

(wird fortgesetzt)

 

 

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